O barulho da britadeira
irrita, atravessa vidros fechados.
Caminhões em manobra
atravancam a passagem
impedem o seguir.
A escavadeira recolhe a brita
arrancando pedaços mal seguros
junto com o resto já partido.
E o barulho surdo, alto,
denunciador da quebração
em volta,
continua persistente.
Quando o latejar da máquina
se confunde
com o que sinto,
me pergunto:
-Onde é este buraco, meu Deus?
Na rua, ou em mim?